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张卫国等着。 “万里悲秋常作客，百年多病独登台。” 杜甫念这两句的时候，声音低了下去，像是在对自己说。 “艰难苦恨繁霜鬓，潦倒新停浊酒杯。” 念完最后一句，他沉默了。 风从江面上吹过来，吹得他头上的白发飘起来。 张卫国坐在石墩上，看着那个人，那江，那山，那从山顶上飘飘悠悠落下来的枯叶。 “这首诗，叫什么？” 张卫国问。 “登高。”杜甫说。 “写得好。” “你听得懂？” “听不懂。”张卫国说， “但觉得好。” 杜甫笑了。 那笑声在风里很轻，像一片叶子落在地上。 “张叔，你...